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老头儿的脑袋生得像颗土豆，光光的、黄黄的，形状还不规则。一颗老土豆，有着深深的皱纹，皮肤松弛得仿佛随时都可能脱落下来。他脸上布满老人斑，而那些疙疙瘩瘩的小肉瘤就像刚刚发出的土豆芽。
他坐在一架蛛网密布的旧钢琴前——一架自动钢琴——舌头时而舔舔嘴唇，时而在嘴巴里弹一弹，发出的声响就像从一处尚未痊愈的伤口上撕下创可贴。他的手肘压到了琴键，钢琴随即播放了一段刺耳的和弦。
“你问的是……那个……那什么？”
“房子，小屋，水库边的那间小屋。”
“第四栋小屋。”
“第三栋。”
他喉咙深处一阵咕咕噜噜，犹如开始工作的冰箱压缩机，低沉，机械，“哦，对，对，对，你想租房子。”
“我不是要租房子，”她纠正说，“我在电话里已经说了，”她省略了“你这个老浑蛋”，为此她甚至有些自豪，“我想打听一下以前租这个房子的人。”
“那恕我无可奉告。”他蠕动了下身子，再次不小心按到了琴键，于是他们的耳朵又被那近乎噪声的音乐蹂躏了一遍。
“我指的是很久以前的房客，差不多是三十年前了。”
“哦，那么久，我可不一定能记得起来。”
“我给你一些提示，你不妨试着回忆回忆？当时来租房的是个女的，一个美女，尤物。她的头发像草莓果酒一样漂亮，脸上有雀斑，名字叫贝丝·安妮，不过她平时都叫另外一个名字——”
“亲爱的。”他打断了她。他声音平静，双眼漠然望着远方，好像已经陷入深深的回忆。她从他的眼睛里看出了希望，只不过它们像一片破镜子，要过上一会儿才能看见清晰的倒影。“是从佛罗里达来的姑娘。她当时……呃……怀着身孕，不过还没几个月，肚子才……才微微隆起。”说到这里他轻轻一笑，并模仿孕妇的样子摸了摸自己的肚子。可紧接着他便忽然脸色一沉。显然，他开始想起些什么了，“我觉得你该走了。”
“你还记不记得她为什么来这里？”
“你该走了。”
米莉安站起身，开始向厨房走去，“我去找点喝的，你要什么？”
老头儿生气了，皱眉瞪眼，脸拧巴得像团铝箔纸，“你先等等——”
可是太迟了，米莉安已经进了厨房。这里狭小得可怜，连转身都不方便，因为胳膊很容易撞到镶着难看实木板门的橱柜。厨房里物件不多，只有一台牛油果
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