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这年，米莉安八岁。
电闪雷鸣，不过雷声总比闪电迟半秒钟到达她家的老房子。雨点敲打着玻璃窗，好像它们一个个都急着要进来，淹掉屋里的一切。
米莉安缩在被窝里瑟瑟发抖。
她尽量忍住不哭，但胸腔里偶尔会发出一种声音，它来自肺和心脏，听起来像受伤的动物发出的哀号，使她不得不拼命克制。
又一道闪电，又一声震耳欲聋的炸雷，就好像引爆引信极短的炸药包。闪光，轰隆。闪光，轰隆。
快起来，去告诉妈妈，告诉她你很害怕。这念头既诱人又充满禁忌，她无所适从，像只追着自己尾巴转圈的小狗。
不，不，不，不。
没用的。
从来都没用。
永远不会有用。
闪光，轰隆。
她又惊叫出声，几乎扯破了喉咙。
等到反应过来时，她发现自己已经光脚站在了冰凉的木地板上，毛毯拖在身后。她心里不停地警告自己：别，别，别，快停下，转身，你知道这样做不会有好结果，别侥幸了，快死了这条心吧。可她的双腿不听使唤。她走到架子跟前，眼角的余光瞥见了放在上面的泰迪熊玩具，一只松了线的纽扣眼睛悬在脸上；此外架子上还摆着许多她并不爱读的书：《圣经》《伊索寓言》《罪与罚》《双城记》，以及一些破旧的俄罗斯儿童书籍，里面充斥着各种结构主义人物完成稀奇古怪的俄罗斯使命的故事（还有大量抽烟的情节），没有一本是英语，全是俄语。她经过挂在墙上的十字架，那上面钉着一个名叫耶稣的可怜人，鲜血淋漓，看着就叫人害怕。来到走廊，她走过墙上挂歪了的镜子，还有地板上不时发出叮当之声的暖气出口。
终于，她来到了妈妈的卧室门前。
别敲门别敲门别敲门。
她抬起了手，但停在半空，仿佛举着什么看不见的东西却不知道该放在哪里。
没用的，从来就行不通。
深吸一口气，慢慢呼出。再来一次。
带着巨大的悲伤与恐惧，她决定返回自己的房间。
但妈妈的房门打开了，很突然、很迅速，她吓了一跳。
伊芙琳·布莱克站在门口。她满脸不悦，两条胳膊交叉着，手掌托着胳膊肘，掌心烦躁地摩擦着皮肤。她像一个黑色的影子，比她身后昏暗的房间颜色更深。
她妈妈不满地哼了一声。
“别以为我没听见。”妈妈说。
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